¡Libertad!

Parece ser que en nuestro mundo existe lugar para una satisfacción. Una pequeña satisfacción al anhelo de libertad de todo ser humano. Parece ser que Aung San Suu Kyi ha disfrutado de ese anhelo. Las personas que aguardaban cerca de su domicilio no han encontrado ningún obstáculo para acceder al mismo.

Alguien dijo que lo último que había de perderse era la esperanza...sin embargo en el camino quedan heridos, torturados, presos políticos...

La líder birmana fue premio Sajarov hace veinte años, !veinte años¡ Deberíamos revisar nuestra conciencia cada vez que revisamos la prensa. En fin, hoy es un día para festejar la libertad...a medias, pues en un lugar mucho más próximo a España se está perpetrando un episodio más del genocidio saharahui...pero claro, el Sahara no es políticamente rentable para nadie. Allí no hay industrias que comercializan sus artículos a irrisorios precios de coste...allí no hay playas con cuerpos esbeltos que nos ayudan a celebrar nuestra particular visión de la libertad y del comunismo, allí no hay ninguna causa que se amolde a nuestra rebeldía de cojín y mesa de camilla, allí no hay resorts ni nada de nada, allí sólo hay personas y arena (y fosfatos, aaaaaaaaacabaramos). Pero hoy es un día alegre.

Y ahora a por la Antártida!!

Leo esta mañana que por fin se va a explotar el petróleo de Groenlandia...y por ende el del Ártico. O sea, que en pleno debate sobre las energías renovables y en plena contaminación del Golfo de Méjico, las petroleras se lanzan a la carrera por el petróleo del Ártico, como reza el titular de El País.

No me extraña que no pase nada. El debate sobre el cambio climático y la utilización de fuentes de energía alternativas está tan politizado, que en una de las últimas cumbres mundiales que hubo sobre esta cuestión, apenas se llegó a un acuerdo de mínimos.

Aquí en España hemos convertido la energía solar y la eólica en un nuevo campo de subvención y de especulación (como no podía ser de otra manera), además de crear el enésimo estéril debate político. ¿En el resto del mundo? Bueno, la Amazonía desaparece a pasos agigantados gracias al boom de los cultivos de soja, China y su carbón usado como combustible...bueno y por no abundar más, pero si leen un artículo del NG sobre el tratamiento del barro petrolífero en Canadá....en fin, para ponérsele a uno los pelos de punta!

Como casi todo en este mundo, el debate sobre la energía está tremendamente politizado...aunque no estaría de más algo de inteligencia. Como decía Lucchessi, el banquero mafioso del Padrino III, la economía es el arma de la política, o mejor dicho, la economía es un arma y la política, saber cuándo hay que disparar. Por eso digo que no estaría de más algo de inteligencia por parte de los políticos, y no me refiero a aquellos que se juntan en Río de Janeiro a no sé qué. Me refiero a aquellos que suben los impuestos directos e indirectos sobre los hidrocarburos (gran porcentaje de los cuales se los llevan las autonomías), aquellos otros (municipales) que, interesadamente, entran en las subvenciones de las energías alternativas y, por último, los políticos nacionales que legislatura tras legislatura, entonan la canción nuclear sí, nuclear no...alternativas sí, alternativas...para mis amigos.

Si elimináramos la dependencia del petróleo y la energía nuclear, de una manera rentable (la expresión economía sostenible es muy bonita, pero hay que hacer un gran esfuerzo para no pensar que se trata de una contradicción), no ocurrirían estas cosas, pero por lo visto, seguimos pensando en el enriquecimiento a corto plazo...a costa de lo que sea.

Por otro lado está el estéril debate ideológico. Estéril porque se agota antes de llegar a algún sitio, lo cual no es de extrañar si, como hemos visto en múltiples ocasiones, las posturas enfrentadas se ubican casi desde el principio en uno u otro partido. Ejemplos de ello los tenemos en muchas democracias (en los países sin democracia no hay debate que valga). No digo con esto que el debate está mal, pero, y a los últimos ejemplos en España me remito, resultan tremendamente estériles pues no se llega a ninguna parte.

No quiero terminar sin recomendarles una película ya antigua: La fórmula, protagonizada por George C. Scott (Patton) y con Marlon Brando bastante enorme, haciendo de malo. No se me olvida una frase de éste último dirigiéndose al detective encarnado por G.C. Scott: los árabes somos nosotros. Más pesimismo, imposible!

Los asesinos lentos, de Rafael Balanzá

Hace tiempo que quería hablarles (de nuevo) del tema manriqueño de lo fugaz de nuestra existencia. De lo expuestos que podemos estar nosotros, una sociedad occidental que contempla con placidez la seguridad de todos nuestros pasos….hasta que llega el volcán y paraliza nuestro tráfico aéreo.

No soy amigo de estar constantemente diciendo ¡arrepentíos pecadores!. Tampoco soy, entrando en el meollo de esta entrada, amigo de lecturas veraniegas, ni de recomendar libros. Ello porque (y no es falsa modestia) no me considero quién para juzgar un libro. Máxime cuando tengo cientos de lecturas amigas pendientes, como las del maestro García Francés.

Cayó hace meses en mis manos el Premio Café Gijón de este año. Ya hice referencia al autor. Me arriesgo a hablar de un libro amigo. Y digo me arriesgo, porque es muy difícil hablar de manera objetiva. Seré, por tanto, todo lo subjetivo que pueda. Sé que Rosa Regás presidía el jurado. He leído algunas críticas y, desde luego, al lado de la autoridad de personas como Luis Alberto de Cuenca (ABC), Mª José Obiol (Babelia, Ricardo Senabre (El Mundo) o Osabel Llauger (Qué Leer) …….. mi opinión sería el aleteo del mosquito al lado de los cañones de la torre de Londres…pero bueno, para eso está mi blog…que quizá retitule la cueva de Alberico….

Es una sencilla novela negra que, sin embargo, habla de lo trascendentemente futil de la existencia humana. Invita, por tanto, a la reflexión. Para mí es impresionante cómo una novela más o menos corta (la lees en un par de tardes, yo he releído en una) nos sitúa ante lo vertiginosamente habitual de cómo una persona pasa de la aparente monotonía, al abismo. Resulta fascinante, por cuanto la apariencia de seguridad que vivimos, no es sino una ilusión que, un fantasma del pasado puede convertir en arena (lágrimas en el océano, que diría el replicante de Blade Runner). Aunque ya lo haya dicho el autor en alguna entrevista que otra, estaríamos ante una línea literaria que iría desde Dostoievsky y Kafka hasta, si me permiten, Kundera.

Supongo (no soy crítico) que está muy bien escrita por cuanto un lector duro, como yo (que ha desechado muchas novelas aunque, obviamente, no voy a citar autores) queda enganchado al pasar la primera página de este pequeño gran libro. Una estupenda novela, escribía Mª Josó Obiol. Al final, sólo queremos eso, sólo pedimos eso de una novela. Inventar argumentos, como dice otro maestro, Luis Alberto de Cuenca…desplegarlos de forma original…y literaria. Eso es lo que le hemos pedido a una novela desde que nació el género. Pero no voy a hacer, aunque no lo parezca, de crítico. Permítanme que, como lector, les recomiende esta lectura veraniega. Lectura para una tarde de verano.

El arte de saber escuchar

Es un hecho comúnmente aceptado, que al vivir en democracia, damos por supuesto que la tolerancia, la alteridad (un concepto bonito, una palabra horrible, al menos para mí) y todo lo que se deriva de la convivencia democrática, campan a sus anchas por nuestra sociedad. Esto, implicaría la clara existencia de una comunicación entre los individuos que componen el tejido social; que existe diálogo entre los mismos y que, en definitiva, sabemos escuchar al otro.

Por desgracia, la política está impregnando todos los ámbitos de nuestra vida (o al menos, los telediarios se empeñan en convencernos de ello). En virtud de ello, hay cada vez más tópicos que clasifican las opiniones, desterrando la independencia de criterio. Estás con nosotros, o contra nosotros. Tranquilos, dije que no iba a hablar de política, y no lo voy a hacer.

Volviendo a nuestra capacidad de incomunicación. No me extraña que mataran a Sócrates. ¿Cómo podíamos dejar vivir a un individuo que, lo primero que nos pedía, era que aceptáramos nuestra ignorancia? (No digamos Jesús de Nazareth, que decía ama a tu prójimo como a ti mismo…). Huyendo de las utopías, podemos llegar a un acuerdo. Un contrato social. A partir de ahí, y ya como conquista histórica aparece la democracia. Aparecen los derechos políticos y, después los económicos y sociales. Hasta una tercera…y una cuarta generación de Derechos Humanos!! Esos que hoy utilizamos para discriminar al otro. La libertad de opinión, la libertad religiosa, la no discriminación por motivos de raza, sexo, etc, etc.

Pero el hombre es un ser social. Qué tono tan peyorativo adquiere, en la actualidad, la frase de Aristóteles con que abre su Política: el hombre es un animal político; sí, sí, un ser social. Cuántos filósofos han ido más allá y nos han hablado del otro. Siempre que leía o escuchaba esto, me venía a la cabeza aquel dibujo de los libros de lengua del esquema de la comunicación: el emisor, el receptor, el canal, el mensaje…y la verdad es que no eran dibujos muy afortunados, porque el receptor tenía cara de darle igual lo que decía el emisor. Tal vez, sin quererlo, los libros de lengua mostraban una imagen de lo que está siendo nuestra sociedad. Un mundo de sordos, buenos consumidores y buenos votantes.

Ahora en serio, temo estar convenciéndome de que cada vez hemos ido perdiendo, más y más, el arte de saber escuchar. Quizás tenga algo de culpa el habernos convertido en homo videns. Los mensajes son cada vez más simples porque no leemos. En el plano del diálogo, de la comunicación con nuestros semejantes, y gracias a las maravillosas nuevas tecnologías, no esperamos, ningún mensaje del otro porque nuestra mente se está acostumbrando a procesar claves en forma de imágenes, squetches (menudo palabro acabo de colar), o, simplemente, porque no tenemos ganas de escuchar algo que nos haga reflexionar. Podríamos hacer un chiste machista y decir aquello de por qué los hombres no leen las instrucciones…o preguntar cómo se va a un sitio es de débiles…

Es más triste que todo eso. Uno de los profesores que tuve de historia antigua nos decía que ya era hora de que aprendiéramos a leer y a escribir de verdad. Se refería a que procesáramos lo que leíamos y no nos limitáramos a engullirlo para regurgitarlo. También decía que habláramos entre nosotros, pues es más fácil transmitir un pensamiento compartiéndolo y discutiéndolo, que leyéndolo en la soledad del estudio. Y tenía razón. Esas discusiones acaloradas (bendita ingenuidad estudiantil) sobre la cara de ofensa permanente de Hegel y sus definiciones de los cínicos, a altas horas de la madrugada, delante de una botella de vino…. Al menos escuchábamos al otro (aunque al día siguiente no nos acordáramos….). No, en serio, era muy edificante dialogar sobre esto o aquello (y si no que se lo pregunten a Platón).

He traído un cuadro que transmite, aparentemente, la frialdad de los cuadros de Ghirlandaio (soberbio el retrato que tenemos en el Thyssen). A mí me gusta mucho porque representa el diálogo entre dos generaciones (o piensen como muchos estudiantes de arte, que el nieto está mirando las úlceras de la nariz de su abuelo). Leí en algún sitio que los abuelos no tenían ya nada que enseñarle a sus nietos. ¡Qué falsedad! Por desgracia, hemos ido creando una especie de sociedad en la que las conquistas se proclaman en forma de derechos del consumidor. El ruido nos acosa por todas partes, las tiendas utilizan la música como estrategia comercial. Todo es sonido, todos hablamos mucho y constantemente…pero no escuchamos al otro. No esperamos a que termine una frase. Compulsivamente, comenzamos a procesar no sé qué en nuestro cerebro. De esta manera, la pregunta ¿pero, de verdad has escuchado lo que acabo de decirte? Es una constante, un protocolo necesario en una sociedad de espíritus sordos.

A veces me entran ganas de coger a mi familia y escapar a Roma o a Florencia, donde las piedras hablan más, dicen más cosas que los seres humanos. En sitios como esos aprenderíamos a escuchar, a leer, a mirar.

Afortunadamente, tengo amigos, familiares, compañeros de trabajo a los que poder escuchar. Pero el aire de las calles trae a veces un denso hedor de incomunicación que estremece (un poco pedante la metáfora, pero bueno). Hagan ustedes la prueba. Intenten mediar en una discusión callejera y digan cualquier chorrada. El resultado es imprevisible. Es como si nuestra soberbia nos impidiera aceptar el discurso del otro. Como si tuviéramos aprendidas dos o tres reglas, y con eso basta. Como si la voz desconocida fuera una amenaza.

¿La terapia para ello? No hace falta trasladarse a Florencia. Hay pueblos de Almería, que tienen una plaza donde los árboles que la rodean, nos regalan una bendita sombra bajo la que se vegeta en los días de agosto. El Mediterráneo está plagado de estos pueblecitos. En esos lugares encuentra uno un silencio tan elocuente…que invita al diálogo. Más aún si pedimos una botella de vino del país, e invitamos a un par de amigos (tengan cuidado de que no sean los borrachines del pueblo). Insisto. Hagan la prueba.

Amores triviales....en primavera

De repente te encontré en medio de la plaza y me preguntaste
- Vas a la biblioteca?
Yo iba pensando en el examen de Economía política que tenía ese sábado, y que no iba a hacer por lo de siempre: mi alter ego me impedía presentarme a un examen que no sacara con matrícula. Claro que....
-Pues...n... sí, lo que pasa es que iba a comprar folios y ... pero ya no me hacen falta...
-Bueno, entonces nos veremos este sábado en la reunión ¿llevarás tu guitarra?

Eras una chica en la que sólo había reparado de refilón. Pero esa tarde, sus ojos tapaban toda la luz de la resplandeciente Plaza Mayor.

Un mes después, me regalabas el bonito estuche para mis bolígrafos y lápices....los mismos que había dejado en la biblioteca aquella tarde. Cuatro de abril de 1990. Aún lo conservo. Pegamos con celofán el papelito donde apuntaste la fecha.

Pero al poco tiempo empezaron los problemas. Mis problemas. Creo que fue el día que me forraste el Código Civil. De repente me puse muy serio.

- ¿Qué te pasa?, preguntaste ¿Por qué estás tan serio?

- No quiero que me ocurra como a Juan.

Juan era mi primo. Estaba opositando a notaría, pero lo que realmente le gustaba era la música. Justo antes de presentarse al último examen, desapareció. Un día mandó una postal desde Jamaica. Vivía de tocar en la calle. Había viajado por todos los metros del mundo hasta dar con sus huesos en el país caribeño.

- Ya empezamos ¿pero por qué te va a ocurrir eso? No quiero historias. Tenemos que estudiar.

María era una brillante estudiante de ingeniería. Era la mejor de la comisión de apuntes. Sí, era muy buena estudiante. Yo tenía ráfagas de brillantez, intercaladas entre períodos de inanición. Se cansó de mí y me dejó con el anhelo de lo que pudo ser. El anhelo que creí haber encontrado, por fin, aquella tarde de primavera.

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Esto es un extracto de un libro juvenil que leí el otro día por casualidad. Suena a historias de adolescentes o, en este caso, de postadolescentes...universitarios, vamos. Es bastante trivial (al menos, a mí me lo parece), pero, tiene gracia, esta tarde he leído la magnífica entrada de mi amigo Rogelio sobre Kieslowski, y me han venido a la cabeza aquellos años en los que conocíamos a alguien...o nosotros mismos éramos protagonistas de historias parecidas. Supongo que toda era fruto de la frescura e ingenuidad con que se vive a los veinte años. Oíamos bandas sonoras con pasión (como la de Azul), vivíamos los conciertos (como el de U2 al que NOOO pude ir) a flor de piel ... o pensábamos que conocíamos el verdadero amor. ¡Qué más daba que hubiéramos leído el libro de Erich Fromm! Nosotros sabíamos lo que realmente había que sentir...

Veinte años después, empieza uno a descubrir qué poco sabía entonces del verdadero amor. Como el chico del relato, que queda deslumbrado por unos ojos tras los que se esconde una estudiante que vive en un mundo distinto al del protagonista, preso de sus anhelos y sus neuras.

Supongo que cuando cumplamos veinte años más, habremos profundizado un poco más en nuestra búsqueda del verdadero amor, pero lo que uno va comprobando con el paso del tiempo, es que tiene poco que ver con aquel anhelo juvenil, pues, en realidad, no era más que un acto de egoísmo, de querer reproducir en la pareja algo que buscábamos (al menos es lo que le ocurre al personaje del relato, aunque no lo haya transcrito por completo). En fin, para dar un toque aún más romántico-anhelante a la entrada de hoy, aquí os dejo este lied de Schumann

Mein schöner Stern

Elogio de la tristeza

Desde luego, un budista me diría que esta entrada es el perro que mató su religión para acabar con la rabia, ...y probablemente tendría razón...pero me van a permitir ser un poco eurocentrista y a la vez nostálgico.

No es este un elogio de la depresión, la enfermedad del occidental de nuestro tiempo (junto con las cardiovasculares y la obesidad). Tampoco lo es de la angustia romántica de aquellos magníficos artistas de principios del XIX que escribían a la muerte o paseaban por ruinas góticas.

A veces, recordamos un olor, captamos un sonido...y un recuerdo nos viene a la mente. La nostalgia que nos acecha conforme avanzamos en edad. El otro día, mi amigo Rogelio escribía una magnífica entrada sobre la edición de la obra póstuma de Canetti. Estuve pensando en los cientos y cientos de obras que me han hecho reflexionar sobre la muerte. En el Requiem alemán de Brahms, en las coplas manriqueñas...en los Evangelios! Y es que, conforme avanza nuestra andadura por este valle de uno no sabe qué, todo se relativiza. Los éxitos se toman con cada vez menos entusiasmo...y los fracasos con más entereza...digamos que uno aprende a encogerse de hombros cada vez mejor ante todo lo que la vida nos trae, pues, vemos lo inevitable de ese avanzar hacia el Leteo como algo inherente a lo que una persona ha de aprender en esta vida: aprender a vivir y aprender a morir.

Detesto esa especie de estigmatización de la muerte. Igualmente, detesto la estigmatización de la vida a pro del contínuo recuerdo de estar de paso. Me encantan las canciones de taberna....tanto como las misas de Tallis. Sé que me repito mucho, pero uno de los cineastas que más ha reflexionado sobre la muerte, Bergman, muestra en su Séptimo sello una lección clarísima a través de una historia (cómo no) medieval.

Pero yo venía a hablar de la tristeza. De ese sentimiento que nos invade cuando escuchamos el último movimiento de la novena de Mahler (hay que escucharla entera...)...o cuando muere don Alonso Quijano...un estado de seriedad reflexiva nos invade. Nuestra sensatez nos impide caer en la melancolía, pero al mismo tiempo nos pone en guardia: guárdate del entusiasmo, no te pase como a Ayax, que murió presa de la locura...y es que es peligroso dejarse arrebatar por el néctar de los dioses...aaay esos éxitos humanos.

Nótese, asimismo, que hablo de tristeza, no de envidia (tristeza de los éxitos ajenos), traición (daño a los demás en pos del egoísmo) y un largo etcétera de estados del alma que, en realidad, son...como diríamos...pecados capitales (todos estudiamos el catecismo en la EGB ¿no? pues eso).

En fin. Sin necesidad de regodeo, hay un cierto placer en la nostalgia del recuerdo de aquellas mañanas de mayo, cuando estábamos en el instituto y el sol penetraba por las rendijas de la persiana mientras sonaba La hora de las danzas en Radio-2, o sonaba la música de Amarcord mientras presentaba los clásicos del cine (de terror, japonés, sueco, etc) que ponían en la 2 cuando aún cumplía su función cultural...y no cultureta!! Hay una gran belleza en las notas autógrafas de Mahler en su octava sinfonía, dirigidas a su esposa Alma (für dich lebe, für dich sterbe)...o cuando el corazón se nos encoge con el encuentro de Tristán e Isolda del segundo acto o la muerte de Isolda...pues eso, microcápsulas de tristeza...para evitar la depresión...o como diría Gabitene Caligari: querida tristeezaa, de ti me he enamooorao y ya he dejao deee ser un pobre desgraciaooooooooo, a tu laooo, a tu laooo!

Sean felices!!!

Las suites para cello (I)

Dedicada va esta entrada al entrañable y familiar Jesús Jareño, con el que tan apasionadas conversaciones sobre Casals y Bach mantuve.

Una de las joyas de la música son las suites para cello de Juan Sebastián Bach. Es prácticamente imposible contener el llanto si escuchamos algunos de sus fragmentos. El bellísimo preludio de la suite nº1, BWV 1007, es, probablemente, el más conocido. Es verdad que es de una belleza tan rauda que siempre nos sabe a poco. Por fortuna, la alemanda que lo sigue es preciosa, y nuestros oídos van quedando saciados. El ritmo de les impone Rostropovich puede parecerle, a algunos, vertiginoso...

La Courante y la Zarabanda mantienen el mismo espíritu del preludio (¿será por la tonalidad?). Pero no pierdan detalle de los Minuetos, y lo reflexivo del segundo, en contraste con lo eufórico del primero. Si palabras para la Giga.

Personalmente, me quedo con el preludio de la suite nº2 BWV 1008, (al mismo nivel que el de la nº3). Entre melancólicas y firmes, arrancan las tres primeras notas con gran contundencia y claridad discursiva (hubiera escrito en mi efímera etapa de crítico). Pero es que es cierto. EL preludio es un anticipo de la zarabanda.

La courante nos da un pequeño respiro, quizás es una preparación en la frugalidad para la sobriedad de la Zarabanda. Permítanme un ex cursus para recordar bellísimas zarabandas, no sólo de Bach, sino de Gluck, de Händel, de Purcell...bueno, volvemos a la de la suite nº2. Unas notas largas que cierran nuestros párpados invitándonos a un reflexivo sosiego. Unos silencios que preceden a frases humildes pero tremendamente profundas.

Llegamos a los dos minuetos. Arranca el primero con gran solidez. En modo menor llega el segundo, sencillo y verdadero, iniciando su andadura en un mezzoforte, como si nos diera un descanso del incesante ritmo ternario que va a llegar con la repetición del primero.

Por último, la Giga, que arranca con pares de notas que no dejan lugar a duda de su presencia. No perdamos detalle de las apoyaturas (más en el preludio de la tercera), o las dobles cuerdas, bellísimas. Como elegantes son las modulaciones y variaciones hasta llegar a la ¿redonda? final.

Otro preludio que me es imposible escuchar sentado es el de la suite nº 3. Una escala descendente de notas abre la puerta de nuestra estancia y nos envuelve en una corriente incesante de escalas exultantes a las que es imposible ser ajeno. ¡Cómo pueden ser tan bellos unos ejercicios para el cello!!! Un diálago de pares de pasajes nos lleva, ahora sí, al pasaje de la apoyatura. Es sencillo. No es nada...pero para mí es una fiesta de los sonidos. Y al poco, llega a su fin (Rostropovich hace un piano súbito en medio del pasaje que a mí me gusta mucho, no recuerdo quién más lo hace porque desde hace mucho sólo oigo esta versión). Podría dedicarle una entrada a este preludio, así que mejor pasamos a la alemana, bellísima. Pero la Zarabanda nos devuelve a la melancolía que sólo transmite el violoncelo. Casi siento verguenza por querer describir de manera tan burda sonidos tan sublimes. Et les bourrées sont arrivées! De sencillez y belleza pastoriles (supongo que habrán leído estos adjetivos en la contraportada de cualquier disco, pero bueno, es que son así) La número dos les sonará trascrita en algún otro instrumento. Pero no perdamos el hilo, pues la exposición del motivo en modo menor resulta de un gran preciosismo e intimismo (y ya no más -ismos) que contrasta con el regreso eufórico de la primera bourrée.

La Giga es un torrente de notas que culminan en un zapateado vertiginoso que el instrumento nos expone con las dos cuerdas. Impresionante.

Bueno. Esta burda descripción de lo que uno escribiría en unos minutos sobre las tres primeras suites para cello de Bach es en realidad una invitación a que no pierdan un instante y las escuchen. ¿Versiones? Hay varias de Pau Casals que son altamente recomendables. Y no se engañen por lo distintas que pueden resultar de las de Yo yo Ma. Paul Tortelier o Rostropovich si quieren comparar épocas...yo les traigo a un grandísimo artista, famoso también por sus pantalones de cuero...y por su excelente versión del concierto para cello de Elgar, que grabó con el malogrado Giuseppe Sinoppoli.

suite nº2 BVW 1008, preludio

Post Data: voy a intentar no escribir de política.

Historias de libros

Una de las cosas que mi querido padre logró introducir en mi cerebro reptiliano (y que conste que el mérito es suyo) fue el amor a los libros, no ya como transmisores, sino como objetos en sí. Claro que, a renglón seguido, cuando veía que un libro estaba demasiado nuevo me espetaba...qué poco lo hemos leído...

Recuerdo cuando nos compramos una colección de clásicos en edición del Círculo de Amigos de la Historia (esos que son pequeños, en holandesa y en bermellón). Tendría siete u ocho años, y mientras le ayudaba a ponerlos en la estantería aprendía los nombres: Maquiavelo, Dante, Garcilaso el Inca...he intentado que no se rompan las páginas...en fin, supongo que reconforta verlos bien abiertos y sueltas las páginas...que ¡¡adornando la estantería con la que hacen juego!!

Sigo teniendo la costumbre de visitar librerías de antiguo y usado. En Madrid hay algunas excelentes! Hay otra en las Cocheras del Escorial que es enorme y tiene libros en bastante buen estado. En la Corredera de Córdoba hay algunas que no pueden dejar de visitarse. En fin, espero que me perdonen si las que a mí me interesan no las cite...por razones obvias. Les confesaré otra, en Estrasburgo, en frente de la portada norte de la catedral. Allí me compré una edición de las obras completas de Tácito de finales del siglo XVIII, en perfecto estado...adornaban la biblioteca de alguien...

El otro día, en una de las que visito asiduamente, me compré El Jugador, de la Austral (hubo unas ediciones que van pegadas y que están en verdadero estado de descomposición, pero las que van cosidas, se conservan bastante bien). En su primera página viene el sello de su anterior dueño, y debajo, E 5, T 2, nº270. Me dio una especie vuelco el corazón, alpensar que los libros que esta persona había adquiriendo, leyendo y clasificando...habían acabado dispersos por librerías de usado. Pero luego pensé, al menos no han acabado en una hoguera...o decorando las estanterías de adictos a las antigüedades y objetos curiosos, como esos familiares tan amigos de lo ajeno que después de la guerra fueron cogiendo poco a poco los libros de mi padre. Al menos, la Providencia me ha permitido hacer justicia y, con la misma sangre fría, allí donde los he encontrado, los he cogido poniendo cara de Edmundo Dantés....

Pero una de las frases que siempre me persigue es la atribuida a Francis Bacon (creo, o a Montesquieu...o a Unamuno, da lo mismo): muchos libros se leen, algunos se mastican, pocos se asimilan... Es como un dulce y a la vez triste tormento: hay libros que, si se leen una vez, es como si no los hubiéramos leído. Pero, por encima de todo, y más aún hoy que, como diría Sartori, la palabra está desapareciendo, da igual cuántos libros lleguemos a leer, o si no hemos podido llegar a leer todos los de nuestra biblioteca. Lo que más importa, es que nunca desaparezca la capacidad de fascinarnos cuando leamos palabras como estas: Canta, oh diosa, la cólera del Pélida....

Feliz día del libro, felices 365 días del libro!!!

Nostalgia de la nada

Lo que más me llama la atención del relativismo filosófico que atenaza nuestro final de siglo XX y lo que llevamos del siglo XXI es la facilidad con que se han hecho un hueco las ideologías...y filosofías totalitarias. Hoy por hoy, hay como una tendencia construída a lo largo de estos años, dirigida a la necesidad del cambio...hacia no se sabe dónde.

Acabamos con Dios (para regocijo de Nietzsche) y Alá apareció en nuestras vidas. Acabamos con las instituciones de la sociedad conservadora y van apareciendo, cada vez más, rasgos de intolerancia hacia cualquiera que se aparte del pensamiento único de lo políticamente correcto.

La nube de cenizas que ha paralizado el cielo de Europa durante estos días, me ha hecho pensar lo insignificantes que seguimos siendo y lo poco que hemos cambiado desde el paradigma ilustrado del progreso. Nostalgia de la nada. A veces uno se torna roussoniano, como en aquel discurso sobre las ciencias donde el ginebrino afirmaba que para lo único que había servido el progreso es para hacer al hombre...más infeliz. Un Jorge de Burgos libertino este Rousseau...pero que el móvil y el ipod no nos dejen caer en la tentación.........

No te has ido, maestro!

(Foto: Julia Jaén)

Ha muerto Manuel Fernández Álvarez. Personalmente, pocos historiadores me han hecho leer la historia con tanta pasión; y es que, además de investigar, hay que saber escribir, hay que saber narrar los hechos. No basta con "quemar" los temas de investigación leyendo y publicando legajos de Simancas. Para enganchar a rapaces como nosotros, que en la biblioteca descubríamos aquellos libros sobre meretrices, brujas...en la Edad Moderna, hay que ser todo un maestro, como lo era don Manuel. Llevaba años y años con el Corpus Documental de Carlos V y llegó la extensa biografía de Felipe II y después la de Carlos V. Dos tesoros que uno lee despacio...pero con fruición.

Fernández Álvarez contagiaba la pasión por la historia cuando se le oía hablar. Recuerdo aquellos debates que organizaba José Luis Balbín a propósito del centenario de la muerte de Felipe II. Recuerdo especialmente el que aparecía Manuel Fernández Álvarez junto a otros tres gigantes de ese oficio que es escribir la Historia. Y es que es difícil encontrar profesores que te hagan vivir con pasión lo que estudias. Que te transmitan el entusiasmo de leer y estudiar Historia. No quiero desmerecer los méritos de quien llega a dar clase en la Universidad (la sigo poniendo con mayúscula porque, aunque para muchos sea un vehículo de promoción social, como la han calificado, para mí sigue siendo -ha de serlo!!- la referencia intelectual última). No quiero desmerecer, como digo, al profesorado de historia, en general, pero es que, al menos yo, he encontrado pocos que hayan transmitido ganas y empuje.

En fin, sea esto un breve, emocionado (y por ello algo caótico) y sincero recuerdo de ese gran historiador que fue Manuel Fernández Álvarez. Gran escritor, gran historiador. Como siempre, el mejor homenaje que todo intelectual merece: que no se deje de leer su obra!

Resurrección...endoculturación...abismo generacional

Mahler, sinfonía nº2. Resurrección.

Conservo, como un tesoro, una biografía del Greco que le regalaron a mi querido padre hace ya treinta años. Los compañeros de trabajo que se despedían le regalaron una de las más controvertidas biografías de Gregorio Marañón (a mí me encanta la de Tiberio). Estos libros son para mí un tesoro por muchos motivos, pero es que las dedicatorias no tienen desperdicio: como prueba de afecto y recuerdo de tus compañeros de siempre. Era un simple regalo a un director escolar por parte de algunos compañeros que iban a otros destinos.

No cuento esto para vanagloria de nada ni de nadie, lo pongo como ejemplo de algo que ha ido perdiéndose (algún día transcribiré el artículo de Julián Marías, Qué se ha perdido). Me explico. Repasando la Antropología cultural de Marvin Harris, encuentro aquel concepto de endoculturación (síiii, síiii, superaaaado) como la transmisión de las pautas culturales (algún historiador de la familia diría, de reproducción social). Aparecía además, una cita Margaret Mead (antropóloga de última mitad siglo XX) que hablaba por los años setenta del abismo generacional de una manera, imagino, alarmante para aquella época, bastante asumible para los tiempos que corren. Decía:

En el pasado siempre había ancianos que sabían más que cualquier niño en razón de su experiencia de manduración en el seno de un sistema cultural. Hoy en día no los hay. No se trata sólo de que los padres ya no sean guías, sino de que ya no existen guías, los busquemos en nuestro propio país o en el extranjero. No hay ancianos que señan lo que saben las personas criadas en los últimos veinte años sobre el mundo en el que nacieron (Margaregt Mead, Cultura y compromiso).

Bueno, más o menos, es lo que tenemos hoy en día. Más aún en una sociedad de nuevos ricos como la nuestra. En una sociedad donde el ocio no es familiar. Los niños suspiran por una videoconsola, por el chat o los ipod. A los ancianos se les asegura una vida cada vez más larga y se les garantiza una muerte digna cuando esa vida larga resulta ser una estafa...y sobre todo, no tienen mucho que aportar porque las nuevas generaciones nos creemos los reyes del mambo. Es como si el abismo generacional, el conflicto generacional que siempre ha existido, se haya institucionalizado a todos los niveles, y haya una especie de mezcla de factores en los que, independientemente del modelo de familia, el papel y las funciones de los padres han ido sustituyéndose por uno no sabe qué. Todo se legisla porque no hay un norte al que mirar a la hora de hacer las cosas. Los padres se convierten en presuntos maltratadores de sus hijos porque el legislador confunde el cachete con la paliza. Los profesores no transmiten ya ningún saber porque en realidad, son los educadores. De este modo, la escuela (el lugar de donde todos estábamos deseando salir cuando tocaba el timbre) es ahora el punto de socialización, el punto donde se han de localizar muchos transtornos...y en útimo lugar, donde se transmiten saberes, que, por cierto, son una parte de las enseñanzas...pues la último con lo que nos han obsequiado la UNESCO, la OCDE etc, es con lo de las competencias (busquen el concepto y alucinen).

No es esto una defensa de ninguna sociedad tradicional ni nada por el estilo. Es una defensa del sentido común que dirige desde siempre los actos de las personas normales. Resurrección....más que endoculturación!!

Via Crucis

Giandoménico Tiépolo pintó este Via Crucis que se encuentra en una iglesia veneciana. Cierto es que el siglo XVIII no representa una de las cimas de la pintura, pero esta serie tiene detalles bastante signiticativos.

Para el cristianismo es hoy un día de dolor. Invita a la reflexión. Ese es el sentido de la religión, invitar al hombre a comunicarse con su espíritu...no obligarlo. Anteayer hubo una serie de incidentes en la catedral (subrayo esto último) de Córdoba. Es muy triste (siempre lo será) que la religión sea un vehículo de desunión entre los hombres. Máxime cuando, para los cristianos, el sacrificio no sólo es la renuncia para la eliminación del sufrimiento...sino que es un acto de amor. En fin, nunca mejor dicho, Dios dirá...

I Estación. Condenan a muerte a Jesús.

II Estación. Jesús carga con la cruz.

III Estación. Cae Jesús por primera vez.

IV Estación. Jesús encuentra a María.

V Estación. El Cireneo.

VI. Encuentro con la Verónica.

VII Estación. Cae Jesús por segunda vez.

VIII Estación. Jesús consuela a las hijas de Jerusalén

IX Estación. Jesús cae por tercera vez.

X Estación. Despojan a Jesús de sus vestiduras.

XI Estación. Jesús es clavado en la cruz.

XII Estación. Muerte de Jesús en la cruz.

XIII Estación. Desclavan a Jesús y lo entregan a su Madre.

XIV Estación. Dan sepultura al cuerpo de Jesús.

Jueves Santo

Hoy es cuando, durante los oficios, tenía lugar el lavatorio de los pies. Hay un cuadro del Tintoretto en el Prado absolutamente genial, como muchísimos del manierismo (algunos discuten aún su existencia) veneciano. Tintoretto es un maestro en crear atmósferas engañosas. Como aquí, donde la escena central tiene lugar en el extremos derecho del cuadro, quedando el resto del lienzo casi vacío; sólo la estancia donde el resto de apóstoles se dispone de una manera más o menos arbitraria.

Para ver otras maravillas del Tintoretto podemos ir Venecia y contemplar la impresionante serie de los milagros de san Marcos...o al Kunsthistorisches de Viena: Susana y los Viejos. Y un largo etcétera...aunque todos recordarán la exposición que hubo en el Prado hace unos años. Tengo a mi lado el catálogo. Y es curioso, porque en el comentario a una Natividad, aparece una ilustración del grabado homónimo de Durero. De él es el grabado que ayer citaba y que hoy traigo a mi entrada.

Este grabado nos da entrada al último número de la primera parte de la Pasión según san Mateo, cuando, tras el Prendimiento, el recitador casi grita con vehemencia: Entonces se acercaron, echaron mano de Jesús y le prendieron, Mt 26, 50 (Da traten sie hinzu und legten die Hände an Jesum und griffen ihn). Comienza entonces el dúo soprano-contralto iniciado por cortas notas de la cuerda respondidas por las maderas (So ist mein Jesus nun gefangen), respondido por el coro (Lasst ihn, haltet, binden nicht).

Bueno, creo que este grabado expresa bastante bien la atmósfera. Me gusta bastante más que otra (también de Durero) de temática similar (Cristo camino del Calvario) que hay en el maravilloso Thyssen y que mantiene esquemas retratísticos anteriores a los viajes a Italia. Volviendo al grabado, lo abigarrado de la escena le imprime aún más violencia. Si leyéramos alguna guía, supongo que nos diría que recuerda al cuadro de las lanzas por todo lo que se ve tras la escena principal, y todo eso. A mí me impresionó cuando la ví en la portada del disco de La Pasión según san Mateo y, como Durero es uno de mis favoritos, me la he traído al post.

En primer plano aparece también la figura de san Pedro y la famosa escena "quien a hierro muere a hierro mata". No puedo terminar sin recordar mi escultor favorito en este género (la Semana Santa), el italo-murciano Francisco Salzillo, pues en la misma escena, el brazo de san Pedro es, sencillamente, antológico. Cómo recuerdo aquellas mañanas de Viernes santo en que veía salir con mi padre la procesión desde la iglesia de Jesús en Murcia. Cuando salía el paso del prendimiento, mi padre siempre me lo recordaba: fíjate en el brazo de san Pedro.

Elevación católica con el coral luterano

Estoy esperando que en el canal cultura.es, dejen de repetir documentales sobre la revuelta permanente, la resistencia, etc, etc, etc; que dejen de repetir series como Chicas de hoy en día o La mujer de tu vida. Con todo respeto para quienes gusten de tales programas. Estoy esperando, digo, a que repongan aquel episodio de la serie El arte de vivir, sobre Juan Sebastián Bach..

En fin, la esperanza es lo último que se pierde.

Siempre me ha llamado la atención la facilidad con que los templos católicos, dejaban escuchar (afortunadamente) por sus altavoces los corales luteranos de la Pasión según san Mateo, durante la Semana Santa mientras esperabas a que empezaran los Oficios (bueno, la verdad sea dicha, cuando era pequeño, a lo que esperaba es ¡a que terminaran!!!). Estudiamos en el colegio las encarnizadas guerras de religión. Recuerden aquellas fotos del tema que seguía al renacimiento, con los cuadros de Lutero, Calvino y Carlos V en Mühlberg. Siempre el mismo orden: Humanismo y Renacimiento. Reforma y Contrarreforma. Y ahora, en la Semana Santa, coral luterano!

Bueno, salvando esta broma, es lógico que la música de Bach sirva de evocación y recogimiento para cualquier confesión, para cualquier momento y para cualquier persona.

Cuando pienso en La Pasión según san Mateo, pienso en aquellos tres discos del sello Belter que llevaban un grabado de Durero (el Prendimiento). También recuerdo una de las veces que la oí en directo, en el Teatro Romea de Murcia. Allí tuve la ocasión de conocer a don Antonio Fernández Cid. Crítico musical del ABC durante muchísimos años y maestro del saber escribir y saber criticar (que es muy difícil, creo). Aquella tarde, el tenor que cantaba los recitativos se llevó los mayores aplausos...pero es que lo hizo muy bien!!

Luego están las versiones. Yo estoy buscando una que emitió Televisión Española (sí, sí, TVE) hará unos veinte años. No creo que la encuentre, de modo que el vídeo en que la conservo, lo he copiado al DVD unas diez o doce veces. Los coros están perfectamente distribuidos en una iglesia otoniana, de manera que el marco tuvo que ser...pues eso, incomparable.

Cuesta muchísimo elegir pasajes. Uno de los que tendría que citar es el que me descubrió mi amigo Jose María Vicente (gran director de orquesta y, probablemente dentro de unos años, gradísimo director de ópera por méritos propios...). Se trata del pasaje de la negación de Pedro, cuyo recitativo culmina con el aria Erbarme dich (pero oigan el recitativo ¿vale?).

Mucho me llama la atención la manía de los melómanos por los tempi. Richter, muy lento. Karajan (¿cuál de ellas?), rápido y con la Filarmónica en pleno. O las voces. Anton Dermota, ¡divino!, Fischer-Dieskau...Walter Berry, Hans Hotter...und so weite, und so weite, und so weite... No es que yo entienda mucho, pero todo eso suele dar un poco igual.

Mis shocks particulares con esta magna obra son dos. El principio de la película El talento de Mr Ripley, se acompaña, nada menos, que con el aria final Mache dich mein Herzen rein!! Pero el más fuerte es el del principio de Casino (sí, sí, la del gran Martin Scorsesse), con el coro final Wir stezen uns...!! En fin, será por lo escatológico...

Por último, los que prefieren la Pasion según san Juan, entre los que no me cuento. Aunque es una obra que está a la altura de la Pasión según san Mateo... según veo yo, pues, como habrán imaginado, esto del ranking no lo practico demasiado aunque defienda el canon alla Haroldo Blumma. Mañana más.

Globalización de la hipocresía

Desde febrero de este año no se sabe nada más Aung San Suu Kyi. Sabemos que está bajo arresto domiciliario. Y es que, al final, los disidentes dependen de las agencias de noticias...y no de la ONU. La lucha de esta mujer es algo parecido a muchos disidentes cubanos (con permiso de los hispano-castristas, claro). No digamos el Dalai Lama, que casi es tachado de terrorista.

Volviendo a la disidente birmana, como su ideal no se inscribe en ninguna de las ideologías de occidente, dado que sólo pide libertad y transparencia política para su pueblo, no puede convertirse en bandera de nadie. No invita a la movilización. No nos conmina a tirar tomates ante la embajada birmana (¿o debiera decir myanmaresa?). La protesta por la libertad de esta Premio Nobel de la Paz no da pie a ningún seminario ni a ninguna marcha contra la embajada de EEUU (aunque probablemente, en su momento, permitió la dictadura birmana como parte del Gran Juego del Sureste asiático). Digamos que nadie sabe muy bien qué ideología hay por esas latitudes, con lo cual, primero habría que preguntar ¿es de los nuestros?

Y es que la globalización de las protestas se parece más, según las palabras empleadas por Hugo Chávez, a la excelente película de Martin Scorsesse (Uno de los nuestros). "Compadre, no tengo que darte explicaciones". Parecía uno de los amigos de Ray Liota en A Good Felas. Los buenos compadres no tienen que darse explicaciones. Si eres un buen compadre, si eres uno de los nuestros, movilizamos lo que haga falta. Si no, hay que preguntar de qué familia eres.

Esta mañana hablabamos de los partidos de fútbol en EpC. Hablábamos del respeto a las normas y de su obligado cumplimiento. Razonando y razonando (sí, sí, hay vida en 3º de la ESO) hemos llegado a la conclusión de que la libertad del que da la patada no está en el mismo plano que el derecho del agredido. Algo tan simple, parece haber sido olvidado por esta Europa que renuncia a sí misma y a sus ideales de libertad. Con su ansia de salvaguardar las formas para que todo el mundo diga ¡qué demócratas son los eurpoeos!, nos hemos arrastrado para "dialogar" con serpientes como Milosevic, Mladic y tantos y tantos criminales de guerra. O hemos sido refugio de cleptócratas como el famoso coronel Mobutu. Olvidando a las víctimas o poniéndolas en el mismo plano que sus verdugos a la hora de negociar. Al final, ni siquiera tenemos la decencia de contar los cadáveres.

Si nadie nos lo recuerda, probablemente nos enteraremos de la muerte de Aung San Suu Kyi al final de la sección de exteriores de algún telediario. Ha tenido que morir el disidente Zapata para que sepamos de las Damas de Blanco, cuando llevaban ya mucho tiempo, como pudimos comprobar en la blogosfera, luchando por el derecho a la libertad. Hasta que no hagamos algo más que mandar mediadores (valdría más que mandáramos mermelada), seguiremos asistiendo a la globalización de la hipocresía desde nuestro televisor. De vez en cuando habrá algún Tsunami o algún terremoto...o alguna monja saldrá denunciando el genocidio de miles de personas en algún país que tendremos que buscar en un Atlas. Pero nunca, nunca, podremos dar de lado a nuestros compadres ¿verdad?

Entonces...?

Entonces...¿puede establecerse una comparación? De poder hacerse, ¿desde dónde la podemos establecer? ¿Desde el derecho a quejarse contra un atentado a la idiosincrasia de la religión? ¿o quizá desde el derecho a satirizar, incluso, la religión? No voy a entrar en el hecho de que la viñeta de cómic en la que aparecen miembros de la iglesia católica (lo pongo en minúscula para despistar...) está sacada de un libro de Educación Secundaria, pues ello daría lugar a un debate, quizás, de más trascendencia e importancia. De hecho, esa es la verdadera importancia: el adoctrinamiento que sucesivamente han sufrido nuestros escolares sin que sus padres lo hayamos percibido. Y es que, como dije en alguna de mis entradas anteriores, hay editoriales....en fin, sin comentarios.

Quiero también traer a colación, el asunto de las famosas caricaturas sobre Mahoma, el Profeta (lo pongo en mayúscula para despistar....), a raíz de lo cual surgió un debate: libertad de prensa o respeto por la religión?

Lo que sí tengo muy claro es que cuando ví las viñetas no pensé en quemar ninguna editorial, ni atacar ningún periódico ni ningún jefe de estado, ni nada por el estilo ¿estoy siendo islamófobo? Nada más lejos de mi intención. Pero hay que dejar muy claro que debate, todo el que se quiera. Radicalismo, violencia, fatwas...excomuniones (si me apuran), nada de nada de nada. Ni en nombre de la Alianza de Civilizaciones ni del ecumenismo ni de nada. La píldora de la tolerancia ha de aplicarse de manera universal...más aún en países democráticos (bueno, presuntamente hasta que los procastristas nos demuestren que no lo son...). Bueno, por fortuna, la última polémica suscitada en ARCO sobre una escultura que aunaba como a tres malabaristas a un sacerdote, un clérigo islámico y un rabino, no pareció levantar las iras de demasiados...

Volviendo a las viñetas en cuestión, personalmente, me dio bastante igual. Al fin y al cabo anticlericalismo es inherente a la rahez (o no) de lo hispánico, lean si no la historia del pobre cura que intentó aplacar un motín en Lorca durante el siglo XVII...otra cosa es que parezca estar instalado en la Moncloa (que lo está). En fin, otros dirán que antes el Dictador iba bajo palio. Bueno, aquello era una dictadura, en democracia, que yo sepa, los jefes de gobierno o nuestro jefe de Estado, no ha desfilado junto a obispos brazo en alto...pero eso es (de nuevo) otro debate.

Hay otras viñetas, sigo diciendo, donde se hacen chistes sobre la historia de la Verónica, etc, etc, etc... que, aunque parodian episodios de cosas sagradas como la Pasión de Cristo (y por favor, no me tomen por Mel Gibson) siguen sin inmutarme, aunque me declare católico. Digamos que, por un lado, defiendo a ultranza la libertad de expresión (si no es mucho pedir, también pido el derecho a réplica) y, como he dicho antes, hay que tener asumido el anticlericalismo endémico del solar (por cierto que con la campaña que al final acabó siendo contra las parejas homosexuales, no se ganaron puntos, precisamente).

No me deja indiferente el doble rasero del debate social, pues obedece, según mi torpe entendimiento, a una malentendida concepción de la tolerancia. Afortunadamente vamos estando más o menos concienciados con temas como la ablación o los matrimonios concertados que acaban en asesinatos de honor...por no hablar de la postura de ciertos países islámicos (no muy lejanos) con respecto al proselitismo de otras religiones. Hay como un miedo reverencial, no sé, algo así como lo que nos pasa con Venezuela: no vaya a que.......cuando en realidad, ciertamente, a veces habría que espetar un auténtico ¡por qué no te callas!

Pero Bruto es un hombre honrado (...cosas que pasan)

Parece ser que vivimos en una especie de caverna al estilo del episodio de Platón, en que no nos enteramos de la realidad de las cosas.

La otra mañana, en el telediario de la Primera, el titular decía algo así como "supuestamente imprevisto" al referirse al temporal de nieve (y por ende, frío) de Cataluña.

Después de consultar El Periódico y el ¿diario? Público (los interrogantes se los he cogido prestados a mi amigo Rogelio), se puede hablar de "caos" en Cataluña. Da igual que haya hablado con personas que están hasta las narices de la que se ha montado en dos telediarios por allí arriba...porque -como ellos me decían-, aquí es imposible que pasen estas cosas...aunque pasen!!

Algo parecido pasa con los rescates que NO paga nuestro gobierno. Después de oir que ¿nuestro? gobierno (los interrogantes son míos) llevaba UN MES sin noticias de los cooperantes secuestrados, aparece la vicepresidenta diciendo que no se ha pagado ningún rescate. O lo que es lo mismo, secuestran un atunero y sin que el gobierno pague ningún rescate, lo liberan. Secuestran a tres cooperantes y, sin pagar ningún rescate, liberan (afortunadamente) a uno de ellos, pues los otros dos están a la espera de que NO se vuelva a pagar ningún otro rescate.

Otra intervención para la historia es la de los planes de pensiones, pues a pesar de que las pensiones del futuro están garantizadas, ES bueno que nos hagamos un plan de pensiones.

En fin, a la vista de todo esto, espero que en el futuro sigamos igual, pues el día que un gobernante diga por televisión que se espera un cierto caos circulatorio es, sin duda alguna, el anuncio del fin del mundo. Buenos días...y buena suerte ("que Dios nos coja confesaos"!)

Pedagogía del odio. Polpotismo en la escuela española (si es que existe la escuela española...)

Recuerdo que en mis años de instituto (tendría unos quince años), uno de los libros que mi padre me desaconsejó, fue El conde de Montecristo. “Demasiado tratamiento de la venganza”. No lo entendí muy bien, pero, rara casualidad! Le hice caso…
Años después, una de las veces que veía Los gritos del silencio, me sobrecogió el relato que el periodista camboyano hace de cómo se envenenaba la mente de los niños por parte de los Jemeres, porque “no tenían la mente viciada”. O lo que es lo mismo, el mal en estado puro. Desde entonces, yo (en mi ingenua y poco leída posición de aprendiz), llamo a esto polpotismo (imagino que la expresión existe).

Leo en El Periódico de Catalunya la siguiente noticia: Israel acusa a España de instigar el antisemitismo en los colegios. Busco, y la encuentro en otros diarios de tirada nacional. Vale, aquí está el enlace

http://www.elperiodico.com/default.asp?idpublicacio_PK=46&idioma=CAS&idnoticia_PK=691689&idseccio_PK=1008&h=.

Incluso, creo, la noticia viene de una agencia de noticias. Vale. Entonces ¿es verdad? ¿hay colegios en España donde se promueve esto? Y perdonen que haga la pregunta de forma tan ingenua. Y digo ingenua porque sé perfectamente que, sobre todo desde instancias de la izquierda (no la inteligente, claro), se arbitran este tipo de campañas. Sin ir más lejos, mi libro de Ciencias Sociales de 8º de EGB (estoy hablando de hace muchos años) traía una serie de temas de Mundo contemporáneo tratados de forma intolerable. Años después lo he leído y es realmente despreciable cómo se atrevieron unos individuos que, probablemente, eran profesores, a incluir la serie de temas sobre China, Mundo Árabe o Iberoamérica de la manera que lo hicieron. Que si fotos de Jomeini en plan triunfalista, presentando como un éxito el Irán de los ayatolás….y, bueno, he de decir que la susodicha editorial es hoy una de las deque mayores ventas tiene en toda España. Especialmente interesante era el tema de la China maoísta. Algún día les transcribiré unos párrafos para que vean cómo se educaba a los escolares en los años ochenta.

Bueno, volviendo al asunto de las cartas, digo, no me extraña que ocurran estas cosas. Es más, aun en el supuesto de que fuera un bolo lanzado por la embajada, repito que campañas de este tipo han campado a sus anchas por las escuelas españolas (excluyo las que padecen la égida nacionalistas, que ya llevan lo suyo). ¿No les parece repugnante que se permita que niños de cinco o seis años escriban estas cosas? ¿No les parece repugnante que se imbuya esa idea de odio en mentes tan inocentes? ¿Quién ha orquestado este tipo de cosas? Ahora vendría la otra pregunta ¿y si fuera al revés? Si fuera al revés habría que mostrar fotos como la que he traído a mi entrada y que pone los pelos de punta (me lo he pensado –y mucho- si adjuntaba esta foto o no). Sobran las palabras.

Por lo que me toca, resulta muy difícil explicar las guerras actuales sin tomar partido. Es muy difícil hacer una exposición objetiva de muchos de los conflictos de la actualidad. Es fácil llamar a las cosas por su nombre. Por ejemplo, las dictaduras son dictaduras, y punto. Pero, cambiando un poquito de tema, recuerdo especialmente la cuestión de la guerra de Iraq. La gente estaba por completo mediatizada. Había una clarísima (y politizada) toma de postura. Fue difícil compaginar la explicación de la postura de Imperio, como se llenaban muchos la boca en aquellos años (ya no se acordaban del genocidio de Sadam Husein con los kurdos) con el hecho de que Iraq seguía siendo un régimen tiránico, con el hecho de que la geopolítica de hacía cien años, se reeditaba: Asia central y Oriente medio. No, no! Aquí sólo se habla del “No a la guerra”. Pues mire usted, esto es un aula, los mítines políticos en la calle. Era más importante constatar que este o aquel era un bastardo, que explicar por qué todos, algunos…o la mayoría lo eran (o no).

Esta pedagogía de la campaña que se impone poco a poco, empezó hace muchos años. Ya está dando sus frutos, pues los docentes no tienen reparo en enviar cartas de este tipo. ¡Cómo no lo van a tener si un profesor universitario, a la pregunta de quién era Ho Chi Min, respondió: un tío cojon…¡ Y yo pensé, mejor no le pregunto por nadie más porque ya sé su opinión.

Lo insultante de todo esto es que puedes hacer una tabla de buenos y malos, y acertarás. Por ejemplo, hasta bien entrados los ochenta, hasta Pol Pot estaba en el ranking de los buenos para estos que ahora encargan dibujos y cartas contra Israel. Por descontado, Fidel Castro y sus secuaces, siguen estando en los cuarenta principales (ladrones). Y entonces viene la pregunta inteligente: ¿eh, oiga, qué me dice de Pinochet?, como si esperaran que dijeras que no fue un dictador. Al final te callas, porque recuerdas lo que muchos viejos dicen: con un tonto no se puede discutir; con un tonto con mala leche… no se puede ni hablar!

40000 besos para Anne

Pues, queridos amigos, voy a escribir una entrada sobre algo que jamás imaginé tratar. Toda mi vida criticando a mi señora madre y a mi señora esposa por poner el corazón de primavera-verano-otoño-invierno...y ahora me alzo (gustosamente) en adalid de su presentadora.

En una de mis nocturnas sesiones de zapping (con licencia de toda mi familia...pues me dejaron solo), aterrizé en una cadena en la que salía la guapísima Anne Igartiburu, con un individuo que se llevaba, insistentemente la mano hacia sus partes ¿nobles?. La pobre mujer intentó que le hiciera caso y le llamó "cariño", intentando así atraer su atención y llevárselo a su terreno. Bueno, resulta que esto ha sido objeto de mofa en la red. No, señores, no. Es una totería, pero la buena mujer estaba tremendamente nerviosa pues no intuyó (ni ella ni nadie) la que se le venía encima, y salvó como pudo la situación. Sus gestos, en ocasiones de verdadero daño al escuchar las cosas que el individuo en cuestión "soltaba por su boca", me llegaron al corazón. Si hay que mofarse de alguien, es de Televisión Española. Ya nos colaron al Chiquili-no-sé-qué (bueno, nos lo coló BNF). No querías más caldo, toma dos tazas. Si hay que mofarse de alguien, es de tipejos como este. Pero claro, son iguales que nosotros. Menos mal que la otra noche salió, en el programa de Jesús Quintero, Albert Boadella diciendo que el número de imbéciles había aumentado. No sólo lo pienso yo.

Ví más o menos toda la escena pues entre que no daba crédito a lo que veía, y, más aún, no daba crédito a que fuera en directo, en Televisión Española...pues eso. No he vuelto a ver las escenas. Sólo algunas parodias que hacen del tal personaje. Desgraciadamente, las calles están llenas de estos personajes a los que, los que se llaman apóstoles de la democracia, se empeñan en darles voz. Ahora va a cobrar más de 40000 euros por regalarnos más perlas y discursos. Yo no lo voy a ver ni a él ni al tal Antonio Puerta (que lástima que su apellido coincida con el del futbolista y empañe su memoria) ni a la p...a que los parió (expresión cervantina extraída de sus Entremeses).

He querido hacer esta pequeña defensa de la presentadora que, como comúnmente decimos, "se comió todo el marrón", y que ahora, en vez de aplaudir su entereza, es objeto de mofa. No, cariños, no, la mofa (aunque más bien sería para llorar) es para el energúmeno que ha caído en las redes del mercado televisivo. Una carnaza más que va a ganar dinero y va a hacer que otros ganen mucho más con su manera tan deontológica de conseguir audiencia. Este fin de semana lo vamos a ver, a él y a otros como él. Bueno, a mí me lo contarán. Mófense de estos pobres desgraciados, ténganles lástima, o lo que quieran, pero al menos, no la tomen con la pobre Anne.

Si hablo, malo!...y si no, también!!

Pues va a ser verdad eso de que los reyes suben el pan...cada vez que hablan. Desde luego los políticos (y así lo han demostrado) se toman muy a pecho eso del refrendo que necesita el rey hasta para comprar más papel higiénico...y si no, echemos un vistazo al aluvión de declaraciones que ha habido estos días sobre la "iniciativa" de sa majesté.

Una de las imágenes que más me han impresionado es la cesión de poderes que don Juan hace ante las cámaras. Al final dice una frase que, probablemente, ha recordado el rey en numerosas ocasiones, y esta, tratándose de dialogar con los políticos para sacar algo en claro, es una de ellas. Después de leer su breve pero intenso discurso, don Juan proclama: ¡Majestad, por España, todo por España!, y a continuación dice: ¡Viva España! ¡Viva el Rey!

Lo que a mí me llama la atención de tan gloriosa escena (además de lo emotivo) es que cuando el padre del rey está gritando "¡viva España!" mira de reojo a los presentes como diciéndoles: ¡repetid vosotros tambien, maricones! Bueno, algo así podríamos pensar hoy en día. Uno tiene la sensación de que el rey ha hecho "sus deberes" y que quienes tenían que seguirle no lo han seguido. Al menos los sindicatos han ido a hablar con el "de buen rollo".

Yo, como aprendiz de historia, estudié en su día que le echó un par, traspasando los poderes que Franco le dejó (es decir, todos) al pueblo (es decir, nosotros). Le echó otro par el 23F. Entre las opiniones (honradas, claro) a este respecto, unos dicen que se quedó corto...y otros que confió demasiado...y otros que tenía que haber presionado más a la Brunete...desde luego nada de paquidermos ni por el estilo. Pues eso, yo estudié que le echó un par. Ahora, al buen hombre se le ha ocurrido prestarse a eso de mediar entre los españoles...y claro, pasa lo que pasa.

De ZP (what's his fuck ideology, se pregunta el gran Alfredo García Francés, ¿es esa la traducción...?) se dice que no ha encargado nada de moderar ni ná de ná...que para eso es él (ÉEEL) el Presidente del Gobierno (las mayúsculas las pongo "a drede"). Pero claro, en frente de las opiniones de Pajín estaban las de don Gabriel Cisneros (creo) que declaraba en la primera legislatura: "Zapatero es uno de los personajes más sectáreos que he conocido". A mí, sin lugar a dudas, me sorprendió la afirmación...bueno, me asustó, puesto que una declaración así, saliendo de boca de un político de ese calibre....

Luego está Rajoy, que tampoco está a la altura. Si el Rey te pide un pacto, no puedes rebelarte como esos estudiantes que no hacen caso ni a su padre y que no paran de decir tacos cuando se le pregunta por qué se ha peleado con su compañero. Es difícil reconocer que no se ha hecho algo bien, cuando el compañero de clase con el que nos hemos peleado no reconoce su culpa y se calla esperando que hablemos nosostros primero.

En definitiva. Esta gente no se va a sentar nunca. No tiene nada que ver eso de que son ideológicamente opuestos (también lo eran Carrillo y Fraga). Es, sencillamente que no se van a sentar. Eso es lo que nos preocupa a los españoles. Que no hay una voluntad de pactar con determinación la manera de sacarnos del atolladero. Y las razones son para poner los pelos de punta. La izquierda dice que el PP está esperando que la cosa vaya a peor para pedir elecciones anticipadas, que no colaboran en nada y que sólo saben pedir que se abarate el despido. Bueno, no se lo creen ni ellos. El PP, por su parte, pinta un panorama apocalíptico. En buena lógica sirve en bandeja la pregunta: entonces ¿qué están esperando ustedes, que se hunda el país para pedir elecciones anticipadas? Bien es verdad que nadie apoyaría al PP en ninguna de las opciones que existen para cuestionar la permanencia (como presidente) de ZP.

Volviendo a l aluvión de declaraciones sobre la intervención del rey, hay dos que me han llamado la atención. La vicepresidenta primeríiisima, vino a decir que el rey no está moderando nada, que es el gobierno el que toma la iniciativa. Obviamente, el plantel de ministros y vices, filorrepublicanos (frentepopulistas) les hace reaccionar así cada vez que huele a que el rey asume las funciones de Jefe de Estado, pues, en la práctica, el Jefe de Estado es "su" ZP. He de decir que, a su manera, Aznar no hacía demasiado caso a nuestro rey. Por mucho que FAES le haya concedido el premio, etc, etc, etc. Repasen las hemerotecas... Luego está la sorprendente y, para mí, desconcertante, declaración de Carod i Rovira. Trascendente pues es el vicepresidente del Govern. Aplaude la intervención del rey y resalta su papel mediador. Desconcertante. A mí este tío me recuerda la imagen de aquel nazi que decía que cada vez que qye la palabra cultura saca su pistola...

En fin. Menos mal que el pobre Marichalar las ha pagado todas juntas y lo han retirado del Museo de Cera, distrayendo así la atención del respetable público del aluvión de declaraciones que los políticos han hecho sobre el monarca. ¿Qué habrá ocupado más en el share televisivo? ¿Se acuerdan de Los crímenes del Museo de Cera? ¿Y de Terror en el Museo de Cera? Habría que hacer un museo de cera en cada ayuntamiento y meter allí a los concejales y constructores que han tejido la nueva red caciquil. Un Museo de cera del político corrupto (Museo de los Horrores), que está encantado de que se carguen las tintas contra el rey y no vayamos a por los ayuntamientos, Moncloa, Consejerías, Ministerios...entre tanto chorizo ¿quién va a hacer caso a nuestro Rey?

Generación cro-mo

No es por parecer agorero ni carcamal, pero eso de que el cutrerío televisivo (y que conste que no me refiero a una cadena, sino a una línea de programas, abundantes en todas las cadenas de televisión) nos espete un programa que lleva por título "Generación ni-ni", huele muy mal.

Ya no hay generación maldita o generación X, ahora se da carta de naturaleza televisiva (acabamos de crear otro pseudopersonaje) a la persona que "ni estudia, ni trabaja". La única diferencia con los ni-nis de la historia es que, probablemente, disfruta de un móvil de última generación y de algún tipo de video consola, subvencionada por la estupidez paterna.

Qué lejos han quedado aquellos días en que salíamos a la calle con el bocadillo a jugar con los amigos. Aquellos días de la colección de cromos Vida e Historia, o los de los equipos de fútbol (incluyendo los escudos). Luego venía la adolescencia y luego...lo que fuera. Afortunadamente no nos sentíamos integrantes de ninguna generación, ni teníamos referencias televisivas que o fueran Tocata, La bola de cristal o V. No nos enganchábamos a ningún reáliti ni nada que se le pareciera (entre otras cosas porque no había). De vez en cuando te encontrabas con algún compañero que habías perdido de vista porque había dejado los estudios o se había puesto a trabajar con su padre o en el bar de la esquina...y ahí seguía. Otras veces lo veías con cara de preocupación, jodido, vamos. Estaba en el paro, pero no había perdido el brillo. Estaba buscando trabajo. Aparecieron las ETT, los anarquistas (probablemente subvencionados) las llenaban de pintadas. Aquel amigo que te habías cruzado, había conseguido un sueldo de mala muerte como repartidor de lo que fuera. Pero seguía buscando. Nunca lo viste sentado en el banco de un parque, con tres o cuatro más. Nuestra generación llamaba de otra manera a estos personajes. Había muy pocos ni-ni en los bancos de las calles. O estaban en la cola del paro o seguían buscando.

Por deformación profesional, para mí, muchos "generación ni-ni" son el output de nuestro maravilloso sistema educativo que regala los libros, adapta los contenidos a todo tren, no sanciona retrasos continuados, absentismo arbitrario (y también continuado), complicidad de los familiares a una indigencia intelectual así como a una ausencia de razonamiento, proyecto y/o iniciativa. Eso es lo que tenemos ahora. Adolescentes que se instalan en el pupitre con sus mp4, sus móviles última generación, y nadie que les diga: o estudias, o trabajas...bueno sí, algún pringadillo que se dedica a la enseñanza y que cree (iluso) que puede dar un buen cosejo ¿desde cuándo puede aconsejarse a una ameba? Y como premio, meten a estos pobres desgraciados en un programa de televisión y les animan a pasear su indigencia como proyecto de ser humano por la franja televisiva.

No he visto ni un segundo del programa "Generación ni-ni". No me hizo gracia cuando lo vi anunciado en el periódico. Siento mucha tristeza. Llego a mi casa abatido e impotente porque cada vez hay más estúpido armado de una sinrazón a cuyo uso y abudo, le autorizan políticos, papás y otros actores de esta farsa que es la educación. Y para colmo, la UNESCO, la OCDE y otro tipo de insituciones que no han pisado un aula en su vida, nos dan consejos de cómo mejorar la calidad de la enseñanza ¿la qué de qué?

Menos mal que nos quedan aquellos álbumes de cromos que cualquiera con algo más de una peseta podía ir juntanto. Aquí tenéis uno de los que salían en Grecia (bueno no es el mismo), un vaso griego. Por cierto, si alguno juntó el album ¡qué buenas que estaban las íberas!

Aniversarios

Como desde las sombras la plateada paloma
remonta y se abalanza a la luz de levante

con alas impulsadas por la pura delicia
así voló tu alma hacia regiones altas,
territorios de paz y amor interminable,
donde alegres espíritus, coronados con lúcidos
anillos estrellados, y ataviados de gloria,
saborean el gozo reservado a los santos.

Tú allí, o bien te unes a ese coro inmortal
con cánticos que incluso el noble Cielo llena
de suprema ventura o, según el deseo
del Padre omnipotente, hiendes el aire, enviado
cual divino mensaje ¿Qué placeres más altos?
¿Por qué cualquier dolor vulnera nuestra dicha?

John Keats, Odas y sonetos. Poesía Hiperión

Hace doce años, exhalabas tu último suspiro. Te fuiste demasiado pronto aunque habías vivido mucho.Viviste una guerra fratricida pero no llegaste a leer el soneto que esperabas. El de la reconciliación histórica. No dejaste que politizaran las Asociaciones de Padres de Alumnos, ni cuando Falange, ni con el PSOE. Ahora queda poco por politizar. No (nos) te dejaron respirar el aire de tu (nuestra) querida Uleila, al menos tu hijo vuelve a respirarlo. A pesar de esta estulticia, te fuiste sin ver muchas cosas buenas aquí, en la Tierra.

Cuántas conversaciones nos hemos perdido!, cómo te he recordado leyendo a Menéndez Pidal, a Marañón, a Ortega y a un larguísimo etcétera. Pero es muy difícil ser fiel a unos principios como los tuyos en los tiempos que corren. Me resulta prácticamente imposible que se tomen en serio ciertas cosas que para tí eran evidentes, no sólo en el plano intelectual, sino en el de las voluntades y los afectos. Las palabras misericordia, amor, fraternidad...apenas se oyen en los telediarios. La honestidad es un arcaísmo. La rectitud, una impostura que se asocia con el autoritarismo. Menos mal que no has visto cómo está ahora la enseñanza. Aunque, si te digo la verdad, me gustaría que me explicaras muchos "por qués". En fin, así es la vida. Al menos sé que nos ayudas desde arriba, aunque contemples con tus compañeros del campo de batalla (los comunistas y los que no lo eran) la triste España que tenemos hoy. Nos veremos dentro de mucho (espero), pero bueno, hasta entonces, aquí te dejo esto que, estoy convencido, te hubiera encantado leer (en impresa, supongo), pues esa era tu pasión: leer libros.

Apocalypse now

He elegido como título el que de modo tan sugerente eligió el gran Francis F. Coppola para su película sobre la guerra de Vietnam. No voy a hablar aquí del desastre de Haití solamente, porque ya lo hacen de manera directa el gran Alfredo García Francés, sugerente, muy sugerente, mi admirado Mike en El Republicano Digital. Por útlimo, y para mí más importante por lo mucho que me ha gustado su entrada, Naranjas de la China hace un análisis de alto nivel de lo que hemos oído estos días.

Yo estaba pensando en los desastres que hemos ido presencian estos últimos quince años. Desastres humanitarios y catástrofes naturales que remueven el ser más íntimo de las personas de bien (que, más o menos somos la mayoría, lo que pasa es que otros hacen más ruido). Recuerdo las Guerras Balcánicas, recuerdo el genocidio de Ruanda, recuerdo una foto de un niño en Sudán, muy parecida a la que he rescatado de la página web de cbcnews. Tenemos relativamente reciente el maremoto en el Índico.

Bueno, todas estas cosas, al menos a mí, me hacen reflexionar sobre muchas cosas. En primer lugar lo expuestos que seguimos estando los seres humanos, reyes del mambo, reyezuelos de un mundo que cuidamos muy poco.

En segundo lugar, la ausencia de una voluntad política mundial. O lo que es lo mismo. La inoperancia de las instituciones internacionales o la diplomacia de las organizaciones supranacionales. La ONU estima los daños, EEUU pone los hombres y la comida. No quiero, con esto, desdeñar la participación española, encomiable. Especialmente los bomberos que partieron de inmediato, los sevillanos que se pagaron su propio billete, los de Castilla-León (que siguen allí), los de la Comunidad de Madrid y de Vascongadas....y tantos otros.

Esa inmediatez, así como la falta de peso cuando llega la reconstrucción, es lo que yo echo en falta respecto de la ONU y otras organizaciones. Y si no, esperen a ver cómo logra coordinar España la presencia de una UE en la que Francia ya está lanzando chinitas (piedrecitas, entiéndase) contra EEUU. Nosotros, los españoles, no hemos dicho nada al respecto porque ha cambiado el inquilino de la Casa Blanca, que si no...

Volviendo a lo primero que he apuntado, las catástrofes de esta magnitud me traen siempre la misma pregunta ¿qué podemos hacer? ¿podremos hacer algún día una reflexión ausente de hipocresías y partidismos? ¿o seguiremos buscando responsables en función de las siglas de no sé qué partido? Hace ya meses, la enésima cumbre proclamó como una de sus máximas que África iba a ser el objetivo del siglo XXI. Ahora resulta que Haití estaba incluso peor que muchos países africanos antes de sufrir este terremoto. Bueno ¿en qué quedamos? ¿buscamos el titular o hay una voluntad firme de hacer algo? Y para colmo, ya se oyen voces que piden no prestar asistencia sanitaria a los inmigrantes. Bueno, como dije antes, otros hacen más ruido, aunque sean menos, el ruido es la corrección política que, como estamos viendo, es, a la larga, la antesala del fascismo.

Pero me estoy desviando del tema. Hay algo que sí que podemos hacer. Cuando toda esta catástrofe pase, y Haití desaparezca otra vez de los telediarios, llegará el día en que decidamos comprarnos el enésimo reloj. Seguro que aún hay institucines que continúan con la ayuda a Haití, y seguro que aún siguen esperando donativos.

¿Y ahora qué?

Bueno! parece ser que el agresor de Hermann Tertsch era un macarra! Como ha ocurrido algunas veces, muchos agresores y otros tantos magnicidas, resultan ser tarados, macarras o pobres desgraciados...

A mi modo de ver, toda esta historia es un síntoma de esa especie de (permítanme el palabro) guerracivilismo que padecemos los españoles desde hace ya bastante tiempo. No hay culpables porque todos somos culpables. Por otro lado se preguntarán: ¿qué pinta una foto de Jiménez Losantos? Vayamos por partes.

La polémica tiene sus raíces en un vídeo que sobre Hermann Tertsch publica Wyoming en su programa El Intermedio, claramente posicionado. Bueno, esto no es ningún escándalo, pues hay otros programas de otras cadenas, también claramente posicionados. La cosa se complica cuando el periodista de Telemadrid (y articulista de ABC, muy bueno, por cierto), es agredido. Entre las especulaciones, se cuela un dedo que apunta a Wyoming. No es de extrañar si pensamos en lo que yo llamo guerracivilismo: asistimos a diario a cientos de agresiones verbales entre políticos y entre grupos mediáticos. Si echamos mano de las hemerotecas, Wyoming escribió una misiva a la sección de Cartas al director, al diario El Mundo, a propósito de un malentendido sobre el terrorismo (no recuerdo siera sobre ETA o sobre el 11-M) donde pedía que no se manipularan más sus palabras al respecto. Tenía razón. Fin de la historia.

El problema es que alrededor de todo esto concurren otros elementos anteriores que no podemos perder de vista. Herman Tertsch fue colaborador del diario El País durante muchos años. Hace unos pocos, comenzó a escribir en ABC. Los que lo leíamos antes y después, comprendimos la razón de este cambio.

Wyoming, por su parte, comenzó a tener éxito (aunque ya era bastante conocido como humorista y showman) con el programa Caiga quien Caiga, en Tele 5. Todo el equipo fue invitado a comer a Moncloa...pero el rumbo de las cosas no siguió igual de cordial, no había más que ver cómo, el entonces presidente, Aznar, se prodigó cada vez menos en guiños. Ahora, en el Intermedio, Aznar es el plato fuerte de algunas secciones...sobran las justificaciones ¿verdad...? No está de más recordar que TVE dotó de un espacio televisivo a Wyoming, La Azotea...que duró poco tiempo, probablemente por la audiencia.


Aquí es donde quería sacar el tema Cope-Jiménez Losantos (sí, puede que se me acuse de rizar el rizo). Jiménez Losantos conserva un disparo en la rodilla, una historia que todos conocemos y que merece le pena que, quien no la conozca, busque en las hemerotecas. Jiménez Losantos lograba la cota de audiencia más alta para la Cope. Jiménez Losantos llegó a sentarse en el banquillo por unas declaraciones contra el alcalde de Madrid. Años después, y por razones, para mí (es que soy muy ingenuo) poco, poco, poco convincentes...años después, digo, Jiménez Losantos sale de la Cope, acompañado de todo un corifeo de celebraciones por parte de muchos medios de comunicación. De hecho, Jiménez Losantos también tenía prácticamente una sección asignada en Noche Hache, en que se comentaban sus comentarios... Años después. Cuatro intentó otro nightshow que imitaba un genial programa Saturday Nitgh Life, que emite la Fox (creo). La cosa no cuajó. Otra vez las audiencias.

Termino con las siguientes conclusiones.

Wyoming tendría que recibir disculpas de Esperanza Aguirre. Es cierto. No se puede deducir del polémico vídeo sobre Tertsch (que, con razón, está en los tribunales) que se haya animado a agredir al periodista de Telemadrid.

Existe animadversión hacia Wyoming por el contenido de muchos vídeos del Intermedio. Yo he seguido desde hace bastante tiempo la trayectoria televisiva de Wyoming, me han gustado bastante sus programas, pero no por ello he de ignorar la tendencia que han ido tomando. A propósito de esto, cito la reflexión final de mi amigo Rogelio en su entrada sobre Ciudadano Monzón: eres víctima de tu propio sectarismo. Tal vez yo también sea un sectareo por no gustarme nada el linchamiento televisivo de Aznar, pero lo creo a pies juntillas.

Existe un clarísimo agravio comparativo con Jiménez Losantos. Que no sólo ha sido linchado moralmente, sino profesionalmente. Ha sido vapuleado por prácticamente todo el espectro político catalán...y español. Ha sido vetado por gran parte del PP y ha sido varias veces castigado de una u otra manera por ciertos sectores de la izquierda (política y mediática). Y todo por utilizar un estilo mordaz que contestara a la no menos mordaz (y en ocasiones insultante) cadena SER, así de claro.

Existe, por último, un cainismo (guerracivilismo) en toda España, que nos hace olvidar a una persona agredida y montar todo este espectáculo. O lo que es lo mismo, cualquier excusa es buena para pelearnos entre nosostros: el 11-M, el cambio climático...o la brutal agresión a un gran periodista que, gracias a Dios, se está recuperando.

Concluyo ¿tenía ganas de escribir una defensa de Jiménez Losantos? Pues sí. Pero igualmente digo, si a Wyoming le ocurriera otro tanto, lo haría con la misma energía.